В палитре нашей нет ни чёрной краски,
Ни радужной. Всё было и прошло.
Я от тебя не жду любви и ласки,
Как и того, что причинишь мне зло.
Отбушевали страсти и обиды,
Прекращена холодная война.
Ещё сержусь, но более для вида,
Чтоб не подумал, будто влюблена.
И вроде бы картина неживая,
Без плюшевой и няшной теплоты,
Но от весны чуть-чуть одуревая,
Ищу полусожжённые мосты.
И нахожу, и рада переправе,
Саму себя надеясь обмануть,
И забываю, что уже не вправе
Упасть к тебе, немилому, на грудь.
А ты моей весне не прекословишь –
Баюкаешь у сердца своего,
Не говоря, что от былых сокровищ
Не возродить из пепла ничего.
Вот и кругом, забыв холодный морок,
Из неживой немилой пустоты
Нащупывают новые опоры
Не до конца сгоревшие мосты.