Мы будем жить, года считая.
Молитвой мёртвых поминать.
Но лишь весной в начале мая
Их подвиг будем прославлять.
Спустя лишь пару дней забудем
Старушек, дедушек войны.
Не раз обидим и осудим.
Забыв, что ими рождены.
В очередях толкнём угрюмо.
"Старуха! Ну-ка отойди."
И даже в мыслях не подумав,
Что это - бабушка войны.
Стыда не будет в наших душах.
Ведь мы торопимся пожить.
Нам совесть бы свою послушать.
Но не даём ей говорить.
А бабка боль утрёт тихонько.
"Прости, сынок. Стара совсем."
И отойдёт, стыдясь, в сторонку.
Не создавая нам проблем.
Сглотнёт обиду. Не осудит.
Не станет плакать напоказ.
Ведь День Победы снова будет.
Но доживёт ли в этот раз.
Вот так мы чтим всех ветеранов.
Всего лишь пару дней в году.
И также ходим в божьи храмы.
На Пасху, чтобы на виду.
Они уходят. Их всё меньше.
Землёй укроются тела.
Но стыдно нам должно быть в сердце.
За то...как помнится война.