Когда желанья нет сильней,
чем книгой жить,
Я позволяю чью-то жизнь
себе внушить;
Не замечаю ничего
тогда вокруг,
Читаю так, что книга мой
и враг, и друг;
Связь со страницами крепка –
не отстранить,
И долго чувствую, прочтя –
не рвется нить…
Читать так можно месяцами
напролёт,
Но если есть внутри своё,
то настает,
Неотвратимостью растёт
особый миг,
Когда чужих не нужно песен,
не нужно книг.
На сборник пищи для души
бросаю взгляд,
Но и названье с первых букв
идёт назад,
Нет больше сил в себя вливать
иную речь,
Сейчас бы хрупкое в самой
себе сберечь;
Глаза, лицо горят другим,
почти оскал –
Схватить тот миг, лишь только б он
не отпускал,
И не мешал ничей мотив,
ничей сюжет!
Внутри меня растет своё,
чужому – нет!
Тогда мне смелости даёт
один совет,
Который в сердце сохраню
до склона лет;
Он золотым звучит
безмолвием в тиши:
«Ты слишком много не читай –
сама пиши»…