Я лишь хотел пробудить в вас стыд за то, что о
далёких войнах, о моде, о сплетнях, о
литературе и искусстве вы знаете больше, чем о
весне, которая каждый день затевает своибуйные
игры за воротами ваших городов.
Герман Гессе
Весна моя, скажи, что он не прав,
Что эта бесконечная игра
Из года в год обязана случаться:
Мы расставались в спешке, сгоряча,
Нас май хотел вернуть и укачать,
Но мы успели далеко умчаться…
По-прежнему золотоносен свет,
Но тех безумцев нежных нет как нет,
А только лепестки белей и ближе,
А только отражение лица
В его глазах, цветочная пыльца
Над чувственной губой – вот-вот и слижет…
С кем он теперь смеётся и над чем,
Как там ему живётся вообще,
Где запах хлеба и кофейных зёрен
Вчера и завтра с запахом беды
Мешается, и сигаретный дым
В малометражке горек, густ и чёрен?
Но если он по-прежнему ничей,
Пошли ему, весна, грачей, лучей,
Чужих речей взволнованные звуки,
Лечи огнём, живой водой, травой,
И пусть его накроет с головой
Стыдом похмельным, юношеской мукой.