Навряд ли я вернусь в классическую жизнь,
Мне интересней быть душой искусства.
На кой же черт мне эти дни сдались,
Если не вкладывать в них чувства?
Если нельзя играть струной и в рифме слов
Не отражать летящие мгновенья.
Если чернила в пачке из листов
Не сотворили никакого откровения.
Если нельзя читать газетные статьи,
Искать себя на полках и в журналах.
Если мне жить, как в забытьи,
И находить в судах средь человеческих скандалов.
Если не спать ночами, сотворяя новый стих,
И не писать, что сила мне диктует.
На кой же черт мне эта жизнь и псих,
Творящий гений, что в ночи ликует.
Навряд ли я вернусь в классический июль,
Сейчас в нем буйство красок, переливов.
Мне тщетно думать, как душа от пуль
Смогла спастись, от лейтмотивов.
Навряд буду тем, кто был до нас,
Сейчас мной правит истина и сила.
Мой свет, мой долгожданный звёздный час...
Словно стрела меня пронзила.
Навряд ли буду робок. Моя жизнь
Теперь никак не будет прежней.
На кой же черт мне и стихи сдались,
Если не вкладывать в них душу и надежду.
11.05.2021