Мне говорят, над вами нимб
Творца, писателя, поэта
И вы взойдете на Олимп!
Как царь, как Бог, иль как комета.
А мне печальней всех таких,
Что думают, о нас поэтах,
Как луч от солнца золотых
И нет тут крови на портретах.
А знаете, я не поэт!
Венка на мне нет, и не будет!
Встречать, я буду свой рассвет,
Тогда, когда нас жизнь рассудит,
А жизнь безжалостна порой
Нас может порубить на части.
А кто останется живой,
Тот будет жизни ведать страсти.