Пишет поэт этой ночью,
Пишет строчку за строчкой,
Пишет поэт по ночам,
Что б ему никто не мешал.
Спит жена и сыночек,
Не слышимо пишутся строчки,
Пижаму долой и сорочку,
Мешают рождению строчки.
Слово за словом без рифмы,
О зеленом страдании пихты,
Еще о печали своей,
Пишет ночной соловей.
Бездарные в сущности строки,
Чуть звучнее песни сороки,
Мечтает о славе поэт,
И жить с гонорара без бед.
Но век перепутал бедняга,
Поэт ныне словно дворняга,
Интерес у общины иной,
Даже кости не бросят скупой.
Да и воет дворняга уныло,
Не откроется в хохоте рыло,
Не пропустят гения бред,
Ни в эфир, ни в печать, ни в буфет.