Пишет именно когда дошёл до ручки.
От того и считает себя поэт-самоучка,
Непонятым и самоотверженным,
В его текстах нет всего того взвешенного,
Красивых витиеватых фраз,
Которые как образ,
Чего-то эксклюзивного.
И в этом плане самоучка, как будто сам себя
Обрабатывает абразивом.
Весь его потенциал шероховатый, некрасивый.
Он как неотесанный чурбан,
Вылез из какого-то подземелья под названием "Урбан".
Резко, местами рифма не стыкуется.
Пишет так, на "всё равно забудется".
А как ещё это делать?
Если никто не учил кроме великих классиков.
Но подражать и тем более красть не хватит смелости.
Поэтому не понятно, не внятно, с акцентом вечности.
Ну и что потом?
Ничего - сам себе отвечает.
Стоит в самом начале,
Цепи искусства и не двигается дальше,
От того и пусто.
А люди критикуют, смеются,
Сами то хоть бы кто, чего..., но нет.
Становится невыносимо нужно.
Их задача гнуть палку, перегибать с умным видом,
Критиковать не имея собственного стиля.
Даны и боль, и счастье,
Все в тебе...
Ты как в плену, твой плен в кошмаром сне...
Но светом наполняемый из темноты,
Берёшь все нужное из никому незримой пустоты.
Забыты и гонимы прочь,
Всё то к чему спешил, что гнал от самого себя
В седую ночь.
Не забывай хоть иногда писать...
Возьми, что сможешь взять...
Отдай если считаешь, что готов отдать.
Далёкий свет меняет все, во что ты верил.
Перед тобой закрыты на засовы двери.
Искать как в лабиринте выход,
Немного вдоха даст холодный выдох.
И в этом мерзлом, ледяном пару,
Найдешь свое признание.
Желание тонуть,
Как наказание,
Мечтать свободой находясь в плену.