Я писал ей сто сорок стихов!
Называла Музой СЕБЯ...
Но подход то вот к Музом таков!
С ними спать то, о, ужас нельзя!
***
И я так к ней и вот так ... и вот так!
Мужики ей ужасно все милы!
Я один ей поэт и дурак!
Кто угодно! Но только не милый!
***
Я рычал и я плакал во сне!
Бил я морды.. увы лишь словесно!
Но и снилась она мне.. не мне...
Ей дразнить было слаще прелестной!
***
Перестал я писать ей стихи!
И живу, как контуженный малый!
Перебрал я с любовью.. в грехи..
Нужно звать было... я же усталый...
***
Эх... кого бы сейчас полюбить...
Ведь никто я ей.. просто играла...
И ее мне давно б позабыть...
Но без Музы поэта не стало б...