Скворцовым пением прошит,
стекает в реку день погожий,
перетирает голыши,
я вслед за ним стекаю тоже.
Тебя не стану отрицать
назло двусмысленным вопросам —
я с беззаботностью скворца
с ладони склёвываю просо,
подсыпь ещё: скворец поёт,
когда он сыт, и солнце греет,
и легкомыслие моё
пока не вздёрнуто на рее.
Гуманней правда или ложь? –
расковыряю рану глубже,
как странно: небо разлилось,
но уместилось в плоской луже.
Финал не в силах изменить
картинка, вышитая в пяльцах...
Беззвучно обрываю нить
и погружаю в небо пальцы.