Тополя рвутся в небо верхушками острыми.
Снизу кажется: веткой — до солнца подать.
И стартуют им вслед,
неуклюже, подросты,
чтоб скорее такими же стать.
На краю небосклона облаков будто вече.
И о чём им, воздушным, судить да рядить?
...как же всё-таки, милый,
от меня ты далече —
самолётная в небе напомнила нить.
Всё к чему-то стремится.
Нет для встреч расстояний.
Жизнь, листая страницы, поманит светло —
и рассветы опять расцветут всеми гранями,
свежий ветер обдует упрямый мой лоб.