Вот снова какой-то вечер в котором я без тебя,
Нелепый, легко-одетый, стоит за стеной, маня.
Бесхозный, - в него не выйду, бессвязный, - в нас связи нет,
Зефирно-безэмотивный, твой, будто, автопортрет.
Висит несуразным штрихом за рамой моих окон,
И в нём зацветает пылью цветами богатый балкон.
Какой-то. А мог ведь стать он тем майским, очередным,
В котором меня любил ты, в котором ты был любим.
13.05.2021