В парке пасмурном, пустом
плывёт лодка вдалеке,
и бродяга под мостом,
приближается к реке.
Наблюдаю я за ним,
нехотя подняв глаза.
Из трубы сбегает дым,
почернели небеса.
В эту зиму, между тем,
я почти что не писал
ни стихов и ни поэм,
нынче слаб во мне накал.
Бесполезно, в общем, жил,
не страдая ни о ком,
с неким Гоголем дружил,
горевал над пустяком.
Потихоньку умирал
в разворованной глуши
с теми, кто бы не отдал
этой родине души.
Над угрюмою рекой
ещё вечность простою.
Всё проходит. Сам с собой
я сырой туман курю.