Стихи не растут, стихи появляются,
Когда сочинители очень стараются
Поэзией строчки назвать, но они
Ничем не волнуют, как серые дни,
В которых нет смысла и нет содержания,
Отсутствует мыслей своих понимание,
Лиризма не слышно и нет новизны,
Когда всё цветёт в окончанье весны...
А просто рифмовки - всего лишь игра,
Которою заняты кто-то с утра...
Играют словами, как в нарды костями
В удачу с приятелем, другом, гостями...
Надеясь, что вдруг в той игре повезёт,
И выйдет с удачей в бессмертье полёт.
-- --