Я археолог собственной души.
Ей ночью каждой не даю покоя
И в этой неразгаданной глуши
Ищу, вдруг, что-то новое открою...
Грехи мои хоть смертны, но живут
Меня, как друга старого встречают,
Где ни копни они, бесспорно, тут.
И думаю конечно не случайно.
Казалось мне, что их давно забыл,
Они молчат и не тревожат больше,
Приходит ночь, её горячий пыл...
Уснуть бы мне. Ну, что бывает проще?
На помощь не приходит даже сон,
Он дружен, как мне кажется с грехами,
Скорее он греховный почтальон,
Иль мостик перекинутый меж нами.
Не спорю, что моё — оно моё,
Да, не имею я привычки ахать
Давай-ка согрешим: сто грамм нальём
И кепку набекрень, рванём рубаху...
Грехи, они как ласковая сеть,
Зовущие в мечтательную негу,
Они со мной — лишь стоит захотеть...
Но как там встретят, дальше за «омегой?»