Мы - дети, в лесу заблудившиеся зимою,
Мы греем ладошки былого золой с тоскою –
Так призрак Апачей льёт слёзы над Аризоной,
Из Леты напившись, в Аид бредёт с Персефоной.
Когда-то и Лету мы выпьем, как Чусовую…
В картишки бомбимся с судьбой, не я, жаль, банкую:
Она всё сдаёт, да не в масть, и мозолишь пальцы
О жизни углы и овалы. Бредём, скитальцы,
Куда и зачем – не понять мудрецу Сенеке:
Чего не дано, не возьмёшь, как глицин, в аптеке.
И Пик Коммунизма гримасу нам корчит (вроде,
Теперь – Исмаил Самани) – знать, к дурной погоде.
Что ищем – не скажут ни мёртвые, ни живые –
И что потеряли. Парфорс холодит на вые,
Но крыша вай фая и трубы газопровода
Сильнее, чем «Фауст», чем опиум для народа.
Судьба - шулер хренов, опять выдаёт нам крести,
Кастрирован мозг Овертоном и скрипом жести,
Как гопники из-за угла, выползают спамы
И хайпы нахальней усмешки Мишель Обамы.
Мы – призрак Апачей, парящий над Аризоной,
Напившись из Леты, уходим за Персефоной,
Сжигаем мосты, о мечту вытираем ноги…
Венком поминальным нам будут стихи и блоги.