В восьмидесятых кажется,
что бабушка – навсегда,
её вишнёвые саженцы,
солнечная вода.
Память бывает разная.
Лично моя – слаба,
хватается за прекрасное
«доброе утро, ба!»
Домик почти бумажный
держится, но умрёт.
И у колодца страшно
перекосило рот.
Время неумолимое.
Некуда убежать.
И у твоей малины
когти острей ножа.
Ветер тихонько на ушко
шепчет твои слова.
Бабушка, милая бабушка,
садовая голова.