Она странная, в этом её красота
И усталостью легкой, грустинку скрывая,
Начинает свой день чистотою холста,
И как будто бы верит, она не такая.
То глаза улыбнутся, как шалость детей,
То серъезность считает сомнений потери,
Но она не такая и то не о ней,
Ведь на утро, как окна, распахнуты двери.
То бессоных ночей уходил переплет,
И, с собой, уносил недомолвок печали,
Не дождавшись того, что давно уже ждет,
Оставляя записку, чтоб утром не ждали.
А еще очень любит, мечты и цветы,
И немного робея, совсем не скрывает,
Что рисует, до ночи, желаний холсты,
И утехою этой себя забавляет.
Она странная, в суме растеряных стран,
Континентов, что поступь её не услышат,
И по-чудному, тот непредвзятый обман,
В полнолуние, с нею, гуляет по-крышам.
Даже звезды мерцая, о странном молчат,
Отражаясь в слезинках полночных желаний,
Только ветер немыслимой странности рад
И о чем-то воркует, с истомою ранней.