Всё решено. Над нами голоса живущих, а между нами - нити и тепло. Я говорю, что ухожу, и даже больше - я, правда, ухожу. Не Моникой Белуччи, не красоткой Бонда, не адмиралом, оставляя свой любимый флот.
А как по осени, в себе храня грибы, остатки солнца, прелый мох - уходит белая футболка под вязанную кофту и пальто, закатывается обратно в горло ком, и руки не дрожат, и можно рисовать подолгу. И я не жду кого-нибудь другого - кого-то большего чем я. И знаю, что на этом берегу - не предают: кладут под голову ладонь, готовят мясо на пару, спокойно спят.