Скорбное ощущение усталости
И всеобъемлющей пустоты,
Она шлялась по трасам и барам,
А там водились алкаши и менты.
Она не стала единственной,
Но была причиной наркотиков, слёз
И в твоей жизни, её стабильность,
Вызывала лишь передоз.
Она стала той самой,
о ком писал Есенин, не Блок,
Она была морем,
морем твоих не написанных строк
И вновь засыпая под синькой,
Ты думаешь лишь о ней,
Потому что там где-то раньше,
Она явно была мудрей.
Став лишь горкой прозы,
В стихах заблудшего бариста,
Она зажигала второй косяк,
На коленях у артиста.
Она не была любовью,
Но любовницей была отменной,
Она испарились майским утром
И это было необыкновенно.