Цветком, теряя лепестки,
разбился колокол на части.
На звоннице гнилые снасти
уныло чахнут от тоски.
Окрест весна, не зная горя,
колышет землю буйством трав!
И тянет, тянет за рукав
дух ветра, выпущенный в поле.
Взгляд нежит трепетную даль,
что по утрам рождает зори...
Но как на зло в немом укоре
льёт звонница свою печаль...