Хандрю. Не нравятся свои стихи,
и нахожу изъяны у великих.
Амбиции отнюдь не высоки,
да что-то всё сегодня не с руки.
Зачем-то столь пленительно легки
пейзажа акварельные мазки.
Ах, в них моей никчёмности улики.
Зациклена цикличностью всего.
Смотрю, - как умилительны листочки,
а на душе, неясно отчего,
лишь обречённость, больше ничего.
Листвой осеннею увянут почки,
и дети превратятся в старичков.
Кругом осколки розовых очков,
любви ли, дружбы ржавчина. Оков
тех не преодолеть. Наш мир таков.
Но вновь весна пришла без проволочки.
Нам каждый год как будто бы отсрочка
даётся. И кружит годичный цикл.
Колёсиком тем мелким запустил
Создатель всё тотальное движенье.
И даже сквозь плохое настроенье
приходится признать, что нас щадят.
Совсем уж обездолить не хотят.