Мы – поэты, прохожие… Где-то нечаянно
в точке непостоянства, на карте затерянной,
вдруг сошлись на минуточку здесь, в одночасии,
чтоб пройти часть дороги, отпущенной временем.
Жизнь моя как вокзал, ваша движется поездом,
он прибудет к перрону на время короткое.
И нальются рассветы бокалами полными,
На листы моей площади выплеснут строками.
Наши птицы взлетят из фигурок фарфоровых
На степные луга, опалённые золотом.
Солнце - тоже звезда, только очень фартовая,
И под ним ещё громче поёт звонкий колокол.
Годы мчатся... В купе уже тесно от прошлого…
За окном - и вокзалы, и толпы поклонников.
Поезд скорый, уставший скучать по дням прожитым,
На далеких путях ищет станции новые.