Он говорил, наморщив лоб,
в складках морщин дороги в смерть,
как на ладони, пелёнки - гроб,
камень не тронь, кричать не сметь!
Мы не роптали, молча шли
в поисках новых, своих расей,
надо пройти все феврали
и октябри с ноябрями все.
Он обещал, ещё не срок,
надо считать до сорока.
Сколько ещё подохнет сорок?
Вороны выживут, а дуракам,
черни четвёртого сорта...
Всем не покажешь другой Расеи...
Надо идти.
Иди ты к чёрту,
бес, назвавший себя Моисеем.
2021