Ночь.
Деревня.
Пахнет мятой.
Избы водят хоровод.
Месяц, крупный и рогатый,
неба простыни жуёт.
Звёзды вылили подойник,
путь рисуя молоком.
Холод утренний, разбойник,
пробирается тайком.
И, ворочаясь устало,
зябко ёжится река,
из тумана одеяло
подтыкая под бока.
Ночь.
Деревня
пахнет счастьем...
До чего же хороша!
Словно Божьего причастья
здесь касается душа.