***

Из старых книг построенный редут –
на этом, далеко не белом, свете...
Но от меня какой-то правды ждут
в безвременье блуждающие дети.

Уже давно советчику темно.
Чужая песня разве сердцем спета?
И остаётся вымолвить одно:
– Сорвите созревающее лето!

Пусть в жизни я не понял ни черта,
но знаю: лечит слепоту и раны
последняя святая чистота –
черёмухи и майские туманы.

Опять среди развалин и гробов
гуляет непричёсанное детство,
и в белый сад, крылатый, как любовь
глядят, и всё не могут наглядеться
дома с глазами брошенных собак...
Да, жизнь бесила, но по силам бремя.
А мне всё не состариться никак,
хотя и понимаю: время, время...