18.05.2021
У поэтов инфаркт не в чести, у поэтов сплошной суицид.
Как же правила все соблюсти, коль поэт помидоры растит?
Если высадил он триста штук, и зависят они от него?
Если даже поспать недосуг, и уже прединфаркт от того?
Где душевный надрыв отыскать, если триста голодных корней
день и ночь и попить, и пожрать ожидают в порядке вещей?
Как поэту ворваться в конфликт мирозданья и в смысл бытия?
Муза-сволочь,- забыла, молчит. Помидоров желает семья.
И забыв про логичный исход, муки творчества, вечный излом,
машет тяпкою дни напролёт, - прорывается в рай напролом.