С чего ты взял, что этот город твой?
Он - мой, он - наш, а ты - чужой и пришлый
Не ты ловил рассветы над Невой
Не подпевал дождю в ночи чуть слышно
Не ты сносил десятки башмаков
От Лавры по прямой до Петроградки
И не писал серебряных стихов,
Пропитанных сиренью белой сладкой
Оставить без деревьев и травы
Зелёные уютные кварталы
Ты хочешь, с ними ты, увы, на "Вы",
Увидев в них убытки и изьяны
Неведом музыки застывшей код
Где каждый звук без фальши, без натяжки
Так было, а теперь наоборот
И небеса скребут многоэтажки...
Мой Питер, он - не серый, не сырой
И никогда в домах не гасли свечи
А если ты разрушишь город мой
То перед Богом за него ответишь...