Мечусь, метаюсь, от стены к стене слоняюсь
В минуты редкие пишу, в определенные дышу
В другие даже улыбаюсь, а иногда даже шучу.
И снова я по кругу мчу, то в небо, то ко дну лечу
Хожу, взгляд циклю на полу, то плачу, то опять кричу
То к потолку направлю взор, то на листе пишу узор
А иногда, в моем окне, мой силуэт виден из вне.
Вот так проходят день и ночь, я не могу себе помочь.
Я не могу, я не хочу, о сыне я своем грущу.
Нет, нет, он не ушел еще, цепляет горе за плечо
Забавно-злой у нас палач, не беспокоит его плач
Не потревожит его боль, на рану сыплет свою соль
И ухмыляясь, лишь глядит, как смерти шлейф его смердит.