Тук-тук-тук-тук. Стучатся. Кто же?
Быть может: ветер долбится в окно,
пытаясь потушить мой огонёк?
Хотя на ветер вовсе не похоже…
Кошмарный звук. Не музыка, а страх,
проникший в щели маленького дома,
в котором, что ни тварь, а всё знакомый,
и каждый жаждет кушаний и драк.
Бом-бом-бом-бом. Убавьте звуки!
За место глаз я вижу две дыры.
Я в зеркало смотрю, а в нём углы.
По телу пробегают чьи-то руки:
их только три. Меня заполучив,
несут куда-то по разбитым стёклам,
и что не плоть моя в увечьях, то хлам,
горящий в поле, - церкви супротив.
Там-там-там-там. Там пепел сизый
лежит на плоти красных лепестков.
Разносится по полю стук подков,
и кто-то воет, находясь под низом
любых доступных совершенству мук.
Но поля нет, лишь дом без откровений,
а в доме те же пасмурные стены,
а за окном проклятое тук-тук.
Вячеслав Кромский
17.03.2019