Любимый, простите

Про меня всегда, что не про вас,
И ваш голос перекрывает мысли,
Останавливает замёрзшие руки
И делает больно.
Куда лучше я матерюсь,
Трехярусным утром
И вечером тихо, от скуки,
Вас костерю, любимый, простите.