Самолёты ползут на юг,
издавая гудящий звук.
Я гляжу на весну с балкона,
сунув руки в карманы брюк.
В магнитоле хрипит Г.О.
отраженьем всего того,
что выходит за грань законов
и за контуры берегов.
А весна расставляет сеть,
заставляет мужчин глазеть
на экспансию силикона
и считать напряжённо медь.
Самолёты взрезают гладь,
чтобы было куда бежать,
чтобы пропастью небосклона
заполнялась опять тетрадь.