Мне опять не спалось и виною – потеря,
что от жизни отняла всё золото лет,
много думать пришлось, только думам не веря,
как цветы, эти годы поставлю в букет.
Несуразны они – полевые ромашки,
и смотреть на них больно бывает во сне,
задышал рюмку водки манжетом рубашки,
утопил свою боль у бутылки на дне.
Что шептала мне грусть, оставляя рассудок,
лишь затем, чтоб я мог забывать эту боль?
Как стихи наизусть помню то время суток,
когда лучше всего заберёт алкоголь.
Но букет не дарю этой грусти красивой –
как девица она приходила во сне –
не о том говорю ей строкою нелживой,
что желала узнать эта ****ь обо мне.
20.05.2021