О, если б было все наоборот!
Писала бы стихи не я, а ты,
Был в голосе моем не срыв, а взлет,
И не завяли бы твои цветы,
И, если б ты звонил и день, и ночь,
Сходил с ума, когда свиданий нет,
То сновиденья звал, то гнал их прочь,
И засыпал, когда придет рассвет...
То все, конечно, было бы не так!
Зачем тебе об этом говорю?
Ты все молчишь? Какой же ты дурак!
За что же я тебя вот так люблю?