Всё разлетится, как сакура/пепел/снег.
Всё потеряет свой запах, свой смысл, краски.
Вот и гадаешь, а был ли он — человек?
Было ль лицо там?.. а, может быть, всё же... маска?
Всё станет пылью, густой порастёт травой.
Стёкла мутнеют, за ними — не видно ясно.
Вот уж и стынешь с тяжёлою головой,
Вот уж и шепчешь: «Прекрасно, мой друг... прекрасно!..»
Где ж эта сила, что свяжет/скруглит/сомкнёт?
Где ж эта вера — в другого, в себя, в кого-то?
Как это давит — как душу б вдруг кто — под гнёт...
Боль — тоже ценность. Ценней, чем твоя сво-бо-да.
20.05.2021