Я, из комнаты прочь,
Побегу, что есть мочи,
По пути ноги в сланцы вонзив.
К солнцу, ветру быстрей,
К блеску злата церквей,
Про себя напевая какой-то мотив.
Что мне стены твои?
Что мне стул, что мне стол?
Что наука, скучна что до боли?
«Не выходи… - говоришь. -
Что-то там совершишь». -
«Я не выйду, я вылечу пулей!»
Видно, долго гулял.
Может, быстро бежал,
Так, что ноги и руки заныли.
И от милок устал.
Что ж, похоже, я стар.
Здравствуй, комната, полная пыли.
Коридоры же многие ждут позади,
Поблуждать дать по новой готовые.
Я покамест рисую по новой пути,
И надеюсь на силы я новые.
И сейчас мне мила предо мною стена.
Я спокойствия чувствую силу.
Я на стуле сижу, на диване лежу,
И болгарскую дую могилу.
20.05.2021 г