***
Над остывшим за ночь телом
Тихо теплится душа.
Сорок дней для расставанья
Отвели ей небеса.
Срок прощальный пожирает
Время - прошлого слуга
И минуты быстро тают,
Как весенние снега...
Сорок дней... Секунда просто!
Сорок дней стирают жизнь.
И от прошлого всю прозу
Вряд ли сможет вновь постичь.
И забудет в новом теле
Всё былое и любовь,
И в забывшемся веселье
Вспомнит что-то... среди снов...