Мой мальчик, ты больше не веришь в Мессию,
Ты больше не ждёшь справедливости высшей
Но веришь по-прежнему – всё же Россия
Твой город родной – от асфальта до крыши.
Твой город, лицо у которого в шрамах,
И тело в воронках, и стены – в ожогах,
Твой город, чья жизнь – непрестанная драма,
А то и трагедия, молит у Бога
Подать тишины, словно манны небесной,
Создатель, ну разве так трудно услышать
Все наши молитвы? Тебе же известно,
Как горечью дни напоённые дышат,
Как слушают люди «входящих» раскаты,
Как сердце сжимается – ждёт похоронки,
И снова уходят в окопы ребята,
И снова на детской площадке – воронки…
Семь лет каждый день раздаются молитвы,
Призывы, и просьбы, и злые угрозы.
Семь лет ждут солдаты решающей битвы,
Семь лет на могилах сажаются розы…
А дни истекают кровотеченьем,
И город стоит, и стоят часовые,
Сияет закат своим светом вечерним,
И он не в России, пока не в России…