Я проснусь на восьмой день недели
И не вспомню медовый твой взгляд.
Когда осень начнётся в апреле,
А в июне пойдёт снегопад.
Если солнце не встанет с рассветом.
И все люди забудут про ложь.
Перестану любить твоё имя.
И сожгу все стихи не всерьёз.
Ненавижу я яркие краски.
И дрожащей рукой по холсту.
Нарисую узорами шрамы.
На тринадцатый месяц в году.
Я тебя отпущу ближе к ночи
На восьмой недели - четверг.
Ну, а если быть более точной.
За тобой. По пятам. И во век.