Знаешь, никто не любил стихов твоих так, как я,
Никто не читал взахлёб ночами те грустные строки,
В которых по-своему все без ума одиноки,
Но в жизни героев с тобой нам, увы, не попасть.
Не плачь, ведь меня нет поблизости, чтобы утешить,
Чтобы маску печали с лица твоего сорвать.
Я никогда, ни за что не посмела бы врать,
Но всё поменялось, и я не останусь прежней.
Стихов не писала, пока одним светлым днём
В глазах твоих серых себя не разглядела
И больше сдержать внутри всю любовь не сумела,
Сквозь камни нежным цветком она прорастёт.
Уйдёшь… Я знаю, что раз навсегда ты однажды исчезнешь,
И в венах вскипает, и к сердцу стремится злость.
Остановить тебя? Отпустить? Как же не прост
Мой выбор, но знаю, что всё же уедешь.
Так лучше я буду об этом безумстве молчать
И не скажу, что любовь твоя не безответна.
Я видела всё, и лицо твоё ангельски бледное.
Мне тоже порой становилось трудно дышать…