Все поэты – чуть-чуть хулиганы,
Хоть не вёлся поступкам их счёт.
В этих душах живут ураганы,
Кровь горячая в жилах течёт.
Хулиганом был Пушкин когда-то,
Маяковский с Есениным – тоже…
Кто рождён быть, как эти ребята,
По-другому просто не сможет.
В этих строках – и боль, и насмешка,
И слова, будто стрелы, летят.
Если спросят: «К чему в жизни спешка?»,
Отвечают: «Чтоб жить успевать».
Чтобы взять от неё всё и сразу
И в два шага набрать высоту,
Чтоб однажды всё бросить и разом
Вдруг исполнить Большую Мечту.
Чтобы мчаться за бурей и ветром,
Чтоб в душе бушевал ураган…
Если стану однажды Поэтом,
То я тоже – чуть-чуть хулиган.