Спят цветы на нежной клумбе,
Спит зелёный дивный сад,
Обменяв надежду глупо
Много-много лет назад
На никчемные пустышки
И красивое жабо,
А теперь вот так уж вышло,
Им, пустышкам, суждено
Быть пустышками, не боле,
Так как, жаль, они пусты,
Не по злой, наверно, воле,
А из завистей простых,
Ну, а может по коварной,
Что когда-то жгла мозги
Иль остатки их, но ладно,
Не об этом этот стих.
Спят и видят, как однажды,
Где-то может по весне
В карнавальчике винтажном
Или в выдуманном сне,
Пляшут бабочки картинно
По цветочкам прыг да прыг,
Всё прекрасно, благочинно,
Только я, увы, задрыг,
Потому как холодрыга -
Тыщеградусный мороз.
Это что же за задрыга
Сей мороз сюда принёс?
Так ведь можно заморозить
Все последние «мосты»
И повесить их на гвозди
Под нательные кресты.
Только что тогда в них толку,
Если мёртвые они?
Хрен ли шить, когда в иголку
Нить не вставили? Взгляни.
В этом мире всё возможно,
Так широк диапазон.
Мой ответ совсем не сложен,
Потому, как
Это – сон.