Пройдет время. Поменяются имена. Поменяются все местами. Изменятся времена и явь станет снами . А сны станут явью и многое уже пойму. Возможно , это радость , а может быть и увы.
Все изменится и карты лягут на рубашкой на пол , и чьи-то стопы примутся их тасовать. А посреди этого бардака будет стоять кувшин с напитком , названия которому никто не даст. Может , каждому этот вкус откроется по-разному и название здесь не актуально ?
Когда - нибудь все изменится , хотя меняется уже и так. Когда ты маленький - говорят , что ты взрослеешь и гордятся твоими поступками. Чуть позже взрослость превращается в старость и уже иначе смотрят на течение времени. Так ли важно ?
Касаться пальцами поверхности , что рядом. Листать книги и слышать их шелест. Играть на пианино и любить воду с мёдом , макая в него пальцы , один за другим , чувствуя его структуру.
Танец среди игральных карт , кружится юбка . Ты смеешься . Своей мелодии внутри груди. Своему ритму , который выдаёт тебя через твои ноги. Своим слезам , которые текут от счастья. А иногда и от горя. Но хотелось бы чаще - от счастья.
Игра жизни проста и невинна . Это мы придумали закрытые окна от морозов и сильного ветра , но морозы изменяют отношение к теплу , а ветер выбрасывает старое и сеет новое , неужели это так неважно ?