Вялізныя мяккія лужыны
ляжаць на мокрай зямлі,
у іх адбіваецца мінулае,
у якім адбіваецца неба.
Такая страшэнная глыбіня, што лепш
пераскочыць, ня гледзячы.
Ніткі часу прадзяваюцца
ў яловыя голкі і сшываюць кавалкі змроку
ў вялікае пано.
Праз сілуэты елак,
выразаныя на блакітнай паперы
нажніцамі вароніных крылаў,
бокам уваходзіць ноч.
Гэта сьпектакль, на які
не прыйшоў ніхто, а ты -
вельмі сьпяшаешся.
Лес расступаецца, і цяпер
ты адзін на адзін
са сваёй сьпешкай.
Хрушчы тваёй трывогі
б'юцца ў месяц,
як у жоўтае вакно,
зачыненае, таму, што ноч.
Ты бяжыш, ты хочаш пасьпець
на сустрэчу з тым, што было калісьці.
Было, а потым зьмянілася.
А потым зьмянілася яшчэ раз.
...
Тры чалавекі
глядзяць на месяц
Ён стаў яшчэ далей, чым у мінулы раз
(Страшэнная вышыня,
ня кожны позірк зможа даляцець
і потым
вярнуцца).
Але месяц
мае добрую памяць,
ён апранае гэтых траіх у плашчы цемры,
пад якімі яны -
люстэркі ў форме чалавека,
да краёў поўныя вясёлым
бурштынавым сьмехам.
І бачыць месяц,
што гэта сьмешна,
цікава, павучальна, бязглузда, наіўна і, дзякуй Богу, магчыма.
І становіцца чутнай размова
вогнішча з ноччу
аб тым, што яны
патрэбныя адзін адному,
як вогнішча і ноч.