Дорогая, прости, я забросила.
Позабыла твоё безумие.
Позабыла лучи раскосые,
И глаза кристальные, умные.
Мы творили ребячество,
Творчество,
Мы горели с тобой неистово,
А теперь вот внутри одиночество.
«Взрослым бытом я тщусь» –
Там выскоблено.
Ты всё ближе к космосу жгучему,
Я всё дальше, в лапах материи..
Только где-то гремит, живучее:
Мы ещё не совсем потеряны.
Мы не вещи, не книги, не пища, нет,
Мы всё так же, как дети, пречистые.
Я хочу зажигать внутри словом свет,
Бросать строки тебе речистые…
Голова! Голова всё с числами,
И туда-сюда, словно без магии.
Где-то между складов зависли мы,
Погребённые под бумагами.
Истуканы не плачут, не корчатся,
Не взлетают, не трогают бога,
Но, наверно, им очень хочется
Подобрать свою пыль с дороги.
Отпустить всё мирское, бренное,
Научиться дышать в моменте,
А по факту – мы просто пленные
Мухи в чужой котлете..
Не хотела писать социальное,
Но, увидев тебя, забытую,
Отскребаю в себе сакральное,
Вспоминаю дитя убитое.
Больно, до одури. Кончено.
Где же полёты во сне?
Неужели я так просрочена?
Неужели не вернусь я к себе?
Ты бежишь туда, где всё яркое,
В светозвук, в поэзию времени,
Чтобы снова в алмазно-жаркое,
Чтобы прочь от неясной темени.
Забери меня в ту же историю,
Приведи к кристаллам сознания,
Я хочу как встарь, но по-новому,
Чтобы чистое созидание.