***

Ветер не знает, что моря здесь больше нет,
Мечет пески, как будто бы это волны.
Ему б глаза, он бы, верно, летел на свет,
Но он мчит, куда хочет, слепой и вольный.

Может быть, это дремучая страсть веков,
Может быть, это свобода в её абсолюте.
Мне б так лететь, я бы, верно, нашла слов,
Но я рою песок в попытках черпнуть сути.

Где-то бушует счастье, а где-то грех,
Где-то, всему вопреки, и то, и другое.
Я точно знаю одну, что грешнее всех,
И никакое счастье того не стоит.

Мокрой сиренью пахнет смурной день,
И сердце никак покоя в себя не впустит.
Учусь говорить спасибо за свет и тень,
За всполохи радости и благодать грусти.