Я буду ждать, когда слова, как семя,
Ростками прорастут в моих стихах,
Чтоб им взойти, необходимо время,
Пока ж хранятся в каменных углах.
Молчат и ждут, когда их час настанет,
Чтоб вытянуться хрупкою строкой,
Как всё живое, листья к свету тянет,
Как ручеёк стремится за рекой,
Так и стихи пробьются из-под корки
Потрескавшейся жизни, сорняков,
Пройдут сквозь каменистые затворки
Разрыв-травой, без обиняков.
А может, это сердце распустилось
На розовых шипах колючих дней?
И вновь цветком поэзия открылась,
Укореняясь в грунте из камней.