Как двух эпох связующая нить,
двадцатый век, к тебе в начале мая
спешу вернуться, время поджимает,
успеть бы, по душам поговорить.
Успеть бы, побродить по тем дворам,
где воздух пахнет приторной сиренью,
где «скорые», пугающей сиреной,
не омрачают нашего «вчера».
Где вечера играют в домино
за столиком у среднего подъезда,
и каждая суббота ждёт приезда
механика, крутившего кино…
Там наши шубы пахли нафталином,
асфальт у дома был исписан мелом,
июнь, весь день слонявшийся без дела,
кружился в небе пухом тополиным.
Там, попросившись на ночь на постой,
дожди потом, почти неделю лили,
наверное, казалось этим ливням,
что те дворы до них не мыл никто…
Двадцатый век, пора мне, время вышло,
век новый, слышишь, голосом трамвая
уже зовёт туда, где забываем
всё то, что помнить кажется нас лишним.