В лучах заката утонул Арбат,
И летний ветер в листьях шелестел.
Из переулка перелив сонат
Вдруг тихо-тихо, скромно полетел.
Там не было колонок и коробок,
Футляр от скрипки плотно был закрыт,
Но даже в шуме от соседних пробок
Всем было слышно: скрипка говорит.
Историю о счастье и любви;
Трагедию чужой внезапной смерти;
А может то, как пели соловьи
Сегодня в парке рано на рассвете, -
Кому о чём, во многом - о себе
Играл скрипач и тихо вторил ветер.
А на Арбате, в полной тишине,
Их слушали и взрослые, и дети.
И он за это денег не просил,
Ведь был богаче каждого на свете.
И к стенам МИДа вечер уносил
Историю, что знает только ветер...