расхристана ночь, у неё болит,
шевелишься в ней, как в студне.
скользит по орбите вокруг Земли
задумчивый жёлтый спутник.
идут конвоирами две зари.
ты сделаешь шаг построже,
а ветер накинется: дай закурить! —
и выдохнет хамски в рожу.
нескладно и пошло — вот так застыть,
закапать страницы грустью,
одними и теми же рвать цветы
и письма в Великий Устюг.
реальность расплющит, ей хоть бы хер:
какой ты, куда, откуда...
очнёшься и вспомнишь, что ты Люмьер,
и внаглую выберешь чудо.